ne pouvant vivre qu'une vie.
L'autre se rêve en filigrane
et se cache au fond du non-dit.
Le temps fournit les armes blanches
contre les nuits, blanches aussi,
rempli de choix et conséquences,
onguent accélérant l'oubli.
Mais le temps butte et perd son temps
contre le fer rouge du sol
qui but mes larmes en premier,
mon premier cri, mon premier sang.
Je fais des châteaux en Alcool
mais foule un sol de vigne et blé.
Fausto Olivares
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