Délires

Poète? Pensez donc...

j'écris. Comme on joue,

comme on se joue des mots

je ris avec les maux

mais poète... non, loin de là!

Que personne ne se leurre!

Eussé-je l'énergie, le courage

d'un simple trèfle

qui pousse malgré le gravier

la foi de l'arachnide

qui mille fois refait

ce que le vent défait

eussé-je la constance

de la mouette qui fonce

encore et encore

sans d'autre repos 

que celui de reprendre

les forces pour s'élancer de nouveau

oui, je serais poète

Mais là, pauvre joueur

pusillanime attristé

ménageant chèvre et choux

craignant moins la blessure que de blesser

fuyant la vérité que devrait

-sicut dicunt-

rechercher l'artiste vrai...

personne ne se leurre

C'est chouette, une rime;

c'est beau, ce sonnet;

les sons font plaisir;

c'est drôle, ces idées

Mais la rage ou la blessure

le flux du sang qui vieillit

les molécules arrachées

la plaie ouverte au ciel

le silence qui répond au chant

ah! le feu qui dévore la feuille

et la main et l'horloge

l'âme qui prend le coeur par la main...

personne ne se leurre!

Allons, l'ivresse! l'ivresse!

Si le méandre est tortueux

c'est un bon méandre

Si la chute est longue 

c'est une belle chute

Si la douleur est aiguë 

elle chante juste

Fuyons, enhardis du délire

que les vers provoquent

avant que les vers nous tournent 

Personne ne se leurre,

tous faisons semblant.

Fausto Olivares